На карте собственная столица. В кармане джинсов звенят ключи.
 Твой город помнит родные лица,
и послевкусие алычи.

И загорелые щёки наши, и то, как сумерки брали в плен.
 И то, что не было места краше,
чем ночевать у твоих колен.

И запах моря, что был незримым, но верным спутником наших встреч.
 И то, какие здесь были зимы,
что не спасал ни камин, ни печь.

И то, как лето слыло пожаром, а осень пахла листвой и мхом.

На этом я и запнусь, пожалуй…

please, let me be your
another
home.

Виктория Миловидова